Perdeu toda a sua inocência quando percebeu que o sonho tinha acabado. Depois ficou muito cansada. Parecia que o sonho lhe tinha sugado toda a sua energia. Por isso preferia viver em vez de inventar.
Neste vil mundo que nos coube em sorte por culpa dos avós e de nós mesmos tão ocupados em desculpas de salvá-lo, há uma diferença de revoluções. Alguns sonfrem do estômago, escrevem versos, Outros reúnem-se à semana discutindo o evangelho da semana; outros agitam-se na paz da consciência que adquirem com agitar-se em benefícios e protestos; outros param com as costas na cadeia, para que haja protestos. Há também revoluções, umas a sério, que se acabam em compromissos, e outras a fingir, que não acabam nem começam. Mas são raros os que não morrem de úlcera ou de pancada a mais, e contra quem agências e computadores se mobilizam de sabê-los numa selva tentando que os campónios se revoltem. Os campónios não se revoltam. E eles São caçados, fuzilados, retratados em forma de cadáver semi-nu, a quem cortam depois cabeça, mãos, ou dedos só (numa ânsia de castrá-los mesmo depois de mortos) e o comércio transforma-os logo num cartaz romântico para quarto de jovens que ainda sonhem com rebeldias antes de se empregarem no assassinar pontual da sua humanidade e da dos outros, dia a dia, ao mês, com seguro social e descontando para a reforma na velhice idiota. Ó mundo pulha e pilha que de mortos vive!
Jorge de Sena
Estive noutro dia - acaso do destino e de realmente vivermos num mundo imensamente pequeno - com um amigo comum que, se puxares pela memória lembrarás por certo - usámos este poema como co-autores num teatro no sarau de finalistas. Ele ficou feliz por se lembrar de ti,... eu fiquei ainda mais por te fazer lembrar.
Fizeste-me voar com o teu comentário :) E tenho saudades desses espectáculos que fizemos por aí. Um deles numa aldeia com a minha avó na plateia :) Fico triste pela minha memória que apagou muitos pormenores que gostava de me lembrar... Foi o Durães? ou o Vasco? Há tantas pessoas que perdemos pelo caminho.
3 comentários:
Neste vil mundo que nos coube em sorte
por culpa dos avós e de nós mesmos
tão ocupados em desculpas de salvá-lo,
há uma diferença de revoluções.
Alguns sonfrem do estômago, escrevem versos,
Outros reúnem-se à semana discutindo
o evangelho da semana; outros agitam-se
na paz da consciência que adquirem
com agitar-se em benefícios e protestos;
outros param com as costas na cadeia,
para que haja protestos. Há também
revoluções, umas a sério, que se acabam
em compromissos, e outras a fingir,
que não acabam nem começam. Mas são raros
os que não morrem de úlcera ou de pancada a mais,
e contra quem agências e computadores
se mobilizam de sabê-los numa selva
tentando que os campónios se revoltem.
Os campónios não se revoltam. E eles
São caçados, fuzilados, retratados
em forma de cadáver semi-nu,
a quem cortam depois cabeça, mãos,
ou dedos só (numa ânsia de castrá-los
mesmo depois de mortos) e o comércio
transforma-os logo num cartaz romântico
para quarto de jovens que ainda sonhem
com rebeldias antes de se empregarem
no assassinar pontual da sua humanidade
e da dos outros, dia a dia, ao mês,
com seguro social e descontando
para a reforma na velhice idiota.
Ó mundo pulha e pilha que de mortos vive!
Jorge de Sena
Estive noutro dia - acaso do destino e de realmente vivermos num mundo imensamente pequeno - com um amigo comum que, se puxares pela memória lembrarás por certo - usámos este poema como co-autores num teatro no sarau de finalistas.
Ele ficou feliz por se lembrar de ti,... eu fiquei ainda mais por te fazer lembrar.
Bem hajas
Beijinhos
Fizeste-me voar com o teu comentário :)
E tenho saudades desses espectáculos que fizemos por aí. Um deles numa aldeia com a minha avó na plateia :)
Fico triste pela minha memória que apagou muitos pormenores que gostava de me lembrar...
Foi o Durães? ou o Vasco?
Há tantas pessoas que perdemos pelo caminho.
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