Domingo

Hoje é domingo. O domingo é um dia tão pouco produtivo. Ficamos na preguiça em casa ou vamos dar uma volta e de repente o dia já passou.
É dia de ir à missa para os devotos. É dia de vestir o melhor fato e pôr perfume. Nunca me vou esquecer da miscelânea de perfumes enjoativos que as beatas usavam que pairava na igreja e que me deixava com vontade de vomitar.
Também nunca entendi porque tanta gente vai aos domingos vaguear nos centros comerciais. Famílias inteiras com filhos passeiam naqueles corredores e acho que nem vão comprar nada, isto em domingos em que nem sequer está a chover.
Afinal, o que procuram?
Na cidade onde nasci e cresci, aos domingos à tarde, as pessoas vão dar a “volta dos tristes”. Esta volta consiste em irem de carro pela a avenida e depois estacionam ao fundo, no Cabo Mondego e ali ficam. Os homens ouvem o relato de futebol no rádio do carro e as senhoras fazem renda ou malha. Outros vão sozinhos, lêem um livro dentro do carro e vão olhando para o mar.
Depois voltam para as suas casas e assim acabou um domingo. Acho que aos domingos não se pensa. É o vazio completo. Apenas se espera que aquele dia passe.